(m) LET ME HOLD YOUR HAND.

LET ME HOLD YOUR HAND.

il y a des sourires qui se perdent et des larmes qui s'égarent, mais au final c'est toujours la même histoire : un souvenir qu'on aperçoit au loin, une silhouette que l'on pense être celle qu'on a perdue et tous les murs que l'on avait créés s'effondrent comme un château de cartes au premier coup de vent.
il ne reste à ses pieds que des ruines d'un optimisme déroutant.

alors elle pleure.
dans sa tête, il y a une voix inconnue qui lui dit de se ressaisir. ce n'est pas ce qu'elle aurait voulu. la voix qui hurle sans hausser le ton, qui murmure sans baisser le volume, mais qui jamais, jamais n'arrêter de siffler la chanson des damnés.
c'est une comptine qui n'a ni fin ni morale. il ne reste de son chant joyeux que des notes désordonnées et l'écho d'une voix oubliée.

le fantôme de mercy qui appuie fort sur sa poitrine et un dieu silencieux qui refuse de prendre conscience de la catastrophe. elle pourrait dire qu'elle a cessé d'y croire mais ce serait tout bonnement de la blasphémie: elle a encore entre ses lèvres son pendentif en croix, et elle demande, et elle implore. elle quémande quelque chose sans savoir quoi et n'a pas le courage de s'offusquer quand rien ne vient.
peut-être qu'elle veut juste un miracle.
mais rj lui a dit; après tout ça, tu crois encore qu'il viendra te sauver, ton dieu, hein trisha?

les larmes coulent le long de ses joues comme la pluie anglaise avait l'habitude de glisser le long de ses fenêtres. elle a le corps cambré en avant, sa poitrine qui touche presque ses cuisses alors que son lit vibre sous chaque mouvement.
le reste de la pièce est silencieux, si on en oublie la tristesse de trisha qui hurle plus fort que n'importe quelle absence, qui s'égosille tant qu'elle remplit tous les vides.

et le portrait fait tâche, le portrait fait défaut; trish c'est l'enfant soleil dans un corps d'adulte, c'est un rayon volé au ciel que l'on a enfoncé sans bruit dans sa poitrine et à qui on a demandé de brûler.
peut-être que c'est ce qui arrive, maintenant. la combustion qu'elle éteint de quelques perles nacrées sur ses joues pâles.
trish c'est un sourire plus que ce n'est un visage. c'est des lippes rosées étirées vers les sommets. c'est une voix qui prêche l'absolution de tous et le bonheur de chacun, quelque soit le degré de tragédie dans lequel ils se trouvent.
trish c'est la jeune femme qui garde le cap qu'importe les corps qui tombent.

il fallait bien qu'elle finisse, elle aussi, par tomber à genoux. faut dire que la vie est impitoyable comme ça; elle pousse à bout ses plus fidèles soldats. elle les fait douter et ployer et parfois, elle les brise.
trish, elle, se sent en morceaux. et elle ne sait pas lequel elle devrait commencer par ramasser tant ils semblent nombreux à s'éparpiller.

alors, elle pleure. parce qu'elle a peur, parce qu'elle est triste, parce que rien n'a de sens. et peut-être que certains instants, elle demande pourquoi.
après tout, dieu prend les âmes pour une raison. alors elle demande, elle ne supplie pas et n'ordonne pas. c'est une simple question, murmurée du bout des lèvres.
pourquoi?

peu après ça il y a des pas et elle n'a pas le temps de se redresser et d'essuyer ses joues que margot est déjà là, l'air un peu éberlué comme si elle venait de la surprendre dans une situation compromettante.
c'est peut-être le cas.
elle tente un sourire mais le coeur n'y est pas. « hey. » elle essaie le mot sur sa langue, contre son palais, mais il s'y brise. alors elle se tait et elle attend.