requiem (beck)

Des exécutés, il ne reste plus de trace. La terre rougie de leur sang a été foulée par les pieds des Astoriens comme des occupants. Leurs corps ont été brûlés et leurs cendres dispersées aux quatre vents. Il n’y a plus rien d’eux, sinon un souvenir.
Un souvenir, et la rage de n’avoir pu rien faire, pour certains.

C’est dans le cimetière que Misia se tient debout, parmi les tombes. Le rituel n’a jamais vraiment cessé, pour les tombés au combat, les tombés face aux rôdeurs, les suicidés, les malades, les âgés, les autres encore. Le goût amer de la défaite lui rend l’action simple de se nourrir difficile, la bile remonte encore souvent, les larmes aussi piquent les yeux. La visite de l’ancien bras droit de la sécurité -et quelle sécurité ! mitée par des infiltrés, renversée par une stratégie de renforcement de ses rangs, l’ironie du sort en somme. La brune inspire longuement, un carnet dans la main, elle relève les noms de tous ceux qui ont été un jour enterrés dans cet endroit, et coche d’une croix ceux qui faisaient partie de la sécurité. Et puis elle joue de mémoire, rajoute des noms pour des corps qui n’ont jamais eu de sépulture… Et la mine se casse quand elle en vient aux derniers tués, les exécutés comme des chiens parce qu’ils se sont soulevés contre l’oppresseur, ont refusé d’obtempérer, ont résisté d’une quelconque manière que ce soit, pour protéger les leurs, ou l’idéal auquel ils croyaient. La mine casse, et elle-même perd son calme feint, parce qu’elle bout intérieurement et qu’elle étouffe, oppressée par cette ambiance d’occupation, terrassée par une responsabilité qu’elle ne peut occulter.

Le crayon à papier vole dans le cimetière et sous la lumière blanche de l’astre en cette belle après-midi de mars, Misia envoie aussi valdinguer le carnet au loin, cogner contre une stèle mortuaire et tomber sur l’herbe jaunie par l’hiver, et cogne le tronc d’arbre au milieu du cimetière d’une main déterminée et d’un poing serré.

Bien entendu, l’arbre est indemne et le dos de la main éraflé, arrachant un juron à la femme qui soupire et part récupérer les deux objets qu’elle a éparpillés dans le cimetière, coller un coup de pied à une motte d’herbe plus haute que les autres et essayer de se calmer avant de se mettre à hurler. Ç’aurait été mieux si elle n’avait pas eu de public, en fait. Sauf qu’en avançant vers son carnet à spirales et couverture rouge, elle repère une silhouette à laquelle elle n’avait pas vraiment fait attention avec son relevé de noms et dont elle ne saurait dire quand elle est venue se poser sur le banc. Ramassant le carnet, elle époussette la terre qui a souillé les pages et le referme en s’asseyant, après avoir noté un dernier nom avec le crayon récupéré un peu plus tôt.
« Beck. », elle salue le soldat, le compère, le collègue, un des membres fondateurs d’Astoria encore en vie pour en voir les vestiges piétinés. « Toi aussi, tu viens rendre hommage aux morts ? »

Le dernier nom sur le carnet est celui de Max Baldwin, le sourd appareillé qui était entré dans la brigade de surveillance extérieure en même temps que Beck, Misia, et d’autres qui étaient malheureusement morts depuis. Un des derniers membres originels de la brigade externe, en d’autres termes. Misia avait appris sa mort en sortant de la prison, et ça n’avait rien arrangé à son moral déjà bien bas. Coup d’œil à son voisin, léger coup de coude, et elle interroge doucement : « Tu tiens le coup ? Toujours Parkinson ? » Il comprendra, référence à leur entretien qui avait débouché sur le changement de poste de Beck -peut-être que ça aurait évité cette merde, s’il était resté, elle se dit… ou peut-être qu’il serait mort, lui aussi… Elle lui demande pour le moral, et la forme physique. Elle a besoin de savoir qu'il va mieux qu'elle, dans un sens, c'est con, hein ?

Des réponses. Voilà ce qu’il vient chercher. Une moue étire un coin des lèvres de la brune qui arqueboute son dos en avant, les coudes sur les cuisses, penchée vers le sol. Elle est pas sûre qu’il y ait beaucoup de réponses dans cette affaire qu’on puisse trouver dans le cimetière. Cela dit, dans un sens, elle en a eu, des réponses, en se baladant entre les tombes, à noter les noms des morts dans son petit registre macabre, histoire de faire sa liste des pertes récentes au sein de la sécurité du camp. Elle s’enquiert de son état, à son Halfman qui a autant de mérite que n’imorte qui dans ce putain de camp. « Est-ce que quelqu'un tiens vraiment le coup maintenant ? »  À elle d’éructer un rire jaune, bref, sec. Elle hoche la tête, de façon affirmative, en marmonnant un « Ouais… » sans vraiment chercher à le rassurer. Elle aurait pas dû venir ici, ça lui bouffe le moral. Ils se regardent, reconnaissent dans les yeux de l’autre la même peine qui les meurtrit et s’est éveillée au moment où d’autres ont fermé les yeux à tout jamais.
Et en même temps, songe-t-elle en revenant au sol à leurs pieds, ce deuil, mine de rien, ça alimente sa rage qui gronde, sourde et furieuse, voulant venger tous les siens déjà tombés, et attaquer à la jugulaire ceux qui ont cru qu’ils pouvaient disposer des vies des autres sans gêne. « Mais ouais, toujours Parkinson. » Son regard quitte la terre meuble devant eux pour s’accrocher à la main tremblante qu’il a levée. Elle reste, là, à fixer le membre fébrile sans ciller, y étant habituée au final. Songeuse de nouveau. « Je sais pas si on l'a enterré avec ses appareils, est-ce que c'est ce qu'il aurait voulu tu crois ? » Elle reporte son regard sur la tombe. Si elle croit ce que lui a dit brièvement Arthur, le fossoyeur du camp, il n’y a pas de corps dans les tombes creusées peu profondes, pas de corps parce qu’ils ont été brûlés, tous les exécutés de cette prise de pouvoir. Elle secoue la tête, négativement : « Ils ont brûlé son corps avec, je crois. » Elle renifle en disant ces mots, l’œil noir, plus noir que d’habitude, si c’est possible. « Je sais pas ce qu’il aurait voulu. Je suis même pas sûre que les appareils ont bien fondu. »

Elle ne peut pas lire dans son esprit, à Beck. Et pourtant, elle a une intuition. Une intuition assez évidente, pour qui connaît l’animal -lui ? elle ? peut-être les deux : il sent la rébellion, tout du moins est-ce ainsi que l’ancien bras droit de la surveillance comprend les intonations de son ancien collègue. « Toujours à la surveillance des frontières ? », elle demande, à moitié le sondant.  « C’est vrai ce qu’il se murmure ? Que c’est Raven Jacobs qui a poussé Dembélé du haut de la tour de surveillance ? » Elle l’a un peu mauvaise, cette information. Surtout que, mine de rien, elle a quand même causé avec ledit Corbeau pendant son séjour préventif en prison et qu’elle n’en savait rien à ce moment-là.

Pourquoi l’interroge-t-elle ? Probablement parce qu’elle lui fait confiance, et qu’elle n’en a plus beaucoup, autour d’elle, à qui elle fait confiance. Elle compte sur ses doigts, « Avec Hänsel, Iris, Soledad et Max, en a quand même pas mal perdu dans la sécurité. Je suis surprise qu’il n’y en ait pas eu plus qui soient morts. » Elle repense aux noms qu’elle a écrit, elle a un doute d’un coup. Elle rouvre son carnet, suit du doigt la colonne des noms de famille, pour arriver à un nom qui lui disait bien quelque chose. Westfall, Westfall…  « Les fils de pute, bordel… », qu’elle grogne entre ses dents serrées. Duncan Westfall et Olivia Bloomberg, abattus d’une balle dans la tête comme d’autres… « T’as un contact privilégié avec les filles Westfall ? » Maddie, elle était dans la surveillance externe, sous sa supervision directe ; Lizzie dans un poste aux frontières, mais Misia arrive plus à se souvenir duquel. L’ancienne de la brigade externe commence à sentir l’ire irradier dans tout son système mais seuls ses yeux laissent voir la rage qui l’envahit face à cette prise de conscience de tant de victimes directes & collatérales laissées dans le sillage des Echos.

« Il pue la vermine, Jacobs. », ça gronde du côté de Beck. Elle ne commente pas plus, hochant la tête sans mot dire. Il pue la vermine, mais il a peut-être encore un bon fond, alors elle ne le condamne pas immédiatement, même si le sort de Dembélé n’était pas le sort souhaité pour un môme d’à peine vingt ans. Beck confirme ce qu’elle ressent, en mettant des mots sur les pensées qu’elle tait : « Il faut qu'on honore des tombes vides, des gens respectables. Mais moi aussi, je pensais qu'ils en auraient pris plus que ça. » Elle acquiesce et repense à Duncan Westfall, tandis qu’elle poursuit sa liste des morts de la sécurité et arrive au cas des jumelles Westfall, ce qui lui arrache jurons et soupirs. Le regard qu’ils échangent est lourd de sens et de non-dits. Beck fait-il déjà partie intégrante de la résistance qui s’organise dans l’ombre de certaines maisons du camp ? Peut-être, peut-être pas. Elle suppose que non, mais ce qu’elle voit au fond des prunelles de son ancien collègue confirme ce qu’elle espérait. Il veut du sang. Il veut une vengeance. Il veut la justice. Un instant, il se rappelle qu’ils pourraient être épiés, et lui intime finalement après un coup d’œil par dessus son épaule : « Non, mais je peux m'en faire un si c'est ce que tu veux. »

Un sourire satisfait orne les lèvres de l’ancien numéro deux de la surveillance, qui hoche la tête, l’œil qui pétille de bombes et d’explosions. « Maddie, je peux gérer. On a eu quelques courtes discussions. » Un temps, tandis qu’elle réfléchit à l’autre sœur Westfall, et se demande s’il est judicieux qu’elle s’en charge aussi, ou s’il peut le faire. D’un côté, ça serait suspect qu’elle se rapproche des deux Westfall endeuillées, alors qu’elle ne les côtoyait pas tant que ça, et qu’elle n’a pas vraiment l’occasion, au vu de ses obligations nouvelles, de parler avec les deux. Mais Beck… Beck, il ne paie pas de mine, il faut bien le reconnaître. Il ne leur fait pas peur, à ces salauds aux ordres d’Echo, pour sûr. Peut-être est-elle vraiment la seule à connaître sa véritable valeur, la seule à ne l’avoir jamais sous-estimé.

Et dans un sens, ça lui sert bien, qu’il ne les effraie nullement et qu’ils l’aient laissé à son poste. Elle cille et pose une main sur celles trop souvent tremblantes de Halfman, dans une attitude à la fois protectrice, entendue, amicale : « Oui, Maddie, je vais m’en occuper. Mais Lizzie, elle est aux frontières, si ça n’a pas changé. Comme toi. » Rébellion, chante son cœur, et avec lui, toute son âme. Elle reste là, un moment, à l’observer, dans leur peine commune, leur affliction partagée, leur deuil à porter, et leur désir de revanche sur la vie chaotique qui est la leur. « Te fais pas repérer par ces enfoirés, Beck, je compte sur toi. », qu’elle articule rapidement, de peur qu’on cherche à lire sur ses lèvres de loin. Elle poursuit, en lui donnant des instructions vitales pour eux, comme pour les leurs : « Je suis toujours dans la baraque 11, si tu me cherches, un jour. Là, ou à l’école, avec les mômes. Si besoin, tu peux te fier à Alf. Tu vois qui c’est ? » Alf, il a toujours ce don similaire à celui de Beck : se faire oublier, se faire discret, ne pas se faire repérer, ne pas attirer le regard. Un atout, dans le cas de la résistance ; elle espère simplement que Beck l’a déjà vu avec elle, ou a compris qui il était depuis le temps.