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Il a ce besoin ; ce besoin de quitter l'endroit, car le poids est étrange, contre ses épaules, son corps, son être. Il a besoin, Lionel, de s'éloigner pour ne plus penser et surtout ne pas ressentir l'élan étrange de sentiments qui le prend par les tripes. Un élan un peu trop vrai, un peu trop honnête, et soyons sérieux ; il n'a été des plus doués au niveau de l’honnêteté, surtout envers lui-même, surtout envers ses propres émotions. Alors il nie, tout, il nie sans prendre de détour et bien, aujourd'hui, la diva n'a pas mis le plus beau de ses masques, elle en porte tout de même un. Certes, il n'est pas des plus solides, mais il reste sur ses traits et chasse certainement une partie de ses cernes et de ses craintes, de ses inquiétudes, de ses peines.
Du moins, il parvient à berner la petite fille qui est derrière lui, à marcher rapidement, les bras trop pleins et les lunettes trop rondes, grandes, grosses, sur son pauvre nez. Lili aime le croire, tout au moins. Lili la belle reine, la reine de la scène qui, le temps d'une seconde, prisonnière d'un entracte qui ne prend jamais fin, essaie de trouver quel rôle elle peut bien jouer, maintenant que sa scène n'est plus.
Alors, il avance, l'artiste. Il avance dans les couloirs et respire un peu mieux, non pas qu'il respirait mal, mais qu'il sentait un poids étrange dans sa gorge, du moins, lorsqu'il voit, au loin, la lueur de l'extérieur, lui prouvant qu'il approche enfin de la sortie.
Malgré lui, sans qu'il ne le contrôle totalement, son pas accélère un peu plus. La petite peine à suivre, ensuite, certainement.
Qu'importe.
Qu'importe ; la diva est reine, ne pense qu'à elle. La diva est égoiste, sans coeur, un peu rageuse, aussi.
Les doigts épousent la porte et elle s'ouvre, et le soleil les embrasse, un peu trop vif, un peu trop brusque, et elle respire enfin, la diva, en fermant les yeux.
Elle expire lourdement, avant d'inspirer, mais le souffle peine un peu à se glisser dans sa gorge, cette fois-ci. Les lèvres se pincent dans une grimace peu plaisante, et il serre des dents, à peine, en retenant le noeud qui le prend par la gorge.
Il est inutile d'être émotif face à une pareille connerie. Ce n'est qu'une pièce de théâtre avec des enfants incapable de se rappeler parfaitement bien des lignes, qui chialent et qui crient, et qui pleurent toujours pour rien, et qui courent dans la pièce, incapable de se concentrer totalement. Que des plaies qui, au final, ne vont certainement pas lui manquer.
Certainement pas ceux qui, peut-être, ont péri au cours de l'attaque.
Gremlins parle, au moins, et les pensées s'évadent, vite. Elle tourne les yeux vers elle, la grande artiste, et la dévisage sans un mot, le regard sombre, non pas par haine, mais par vide d'expression. Un peu confuse, peut-être, car elle ne sait plus réellement où elle est rendue, dernièrement. Lionel fronce des sourcils en l'écoutant, et un sourire, fin, minime, presque mort, se glisse sur ses lèvres.
- Il est parti ; qu'il corrige d'un ton hautain, l'index donnant une pichenette sur le museau de l'enfant dodu. Puis il essaie de se rappeler du dit Porcinet ; non pas qu'il est oublié sa vilaine tête, car soyons honnête ; ce cochon est trop hideux pour qu'il soit capable de l'oublier totalement. Il fronce des sourcils une seconde, perdu dans ses pensées, avant de secouer la tête, simplement.
- Ce n'est qu'un porc. La voix claque un peu et il grimace, presque agacé, avant de poser son regard sur la gamine et son regard - rendu globuleux par les lunettes et aussi, par ses larmes de crocodiles - le fait grimacer. Entre ses dents, tout bas, il jure. Puis, de nouveau, il se penche pour se mettre à sa hauteur.
- Arrête de faire cette vilaine tête, Gremlins.
Le sac tombe sur le sol et il prend le costume du fantôme #2 pour essuyer les larmes de la morveuse, non sans une grimace un peu dégoutée sur les traits, quoique un peu mal à l'aise, aussi. Il soupire, simplement, et tente, sans son masque, peut-être, un sourire maladroit, essayant d'être déconfortant. Ce n'est qu'une grimace, au final.
- J'ai entendu dire que Winnie avait quitté le camp. Tu connais Winnie, n'est-ce pas ? Le vieil ours bourru qui pue. Peut-être que ton porcinet a décidé de suivre son fidèle ami.
Ses paroles lui paraissent pire que connes et il claque sa langue au creux de son palais, avant de continuer.
- Arrête de pleurer, et je te donne la robe de la princesse.