i'm (not) fine (alf)

Le coeur rate un battement ; c'est une mélodie qui, autrefois étrangère, lui est devenue bien trop familière. Alfons n'y porte plus réellement attention, maintenant. Il continue de ce qu'il fait, sans cesser ses mouvements, sans réellement en prendre peur. Il sait, maintenant ; sait que le monde n'est que fracas, et que la peur, toujours, restera présente dans ses veines. C'est qu'il n'a jamais été le plus fort des hommes, et le monde se brisant en milles morceaux n'aide pas grand chose, à son pauvre sort. Mais l'homme reste sans mots, toujours, certes l'échine un peu plus courbé qu'autrefois, mais les poings serrés, comme les dents, et supportant le fardeau, qu'importe lequel il puisse être, sur ses épaules. Le regard reste froid, dur ; il dévisage la noirceur du monde et essaie d'y percevoir la moindre lueur, tandis que ses pas fracassent le sol, un peu hésitants, sans qu'on ne puisse le remarquer réellement. Il porte ce masque stoïque, contre ses lèvres ; celui-là même qui a toujours orné ses traits, depuis sa tendre enfance. C'est qu'on lui disait, toujours ; un visage terne, si maussade. La pauvre mère se plaignait que son fils était sans expression, lorsqu'il était gamin. Et une certaine gamine le titillait, un peu agaçante, tandis qu'ils jouaient dans la rue, quitte à devoir se supporter. Il la détestait, au début. Elle parlait trop fort, disait toujours ce qu'elle pensait, riait trop fort, aussi. Mais pleurait tout bas, pourtant, lorsqu'elle tombait de son vélo. Elle serrait les dents et reniflait bruyamment, mais ne laissait pas ses plaies l'empêcher de remonter derrière le volant ; elle y retournait, qu'importe la douleur, désirant suivre ses frères dans les rues du village. Alfons la dévisageait, un peu agacé par son comportement - enfant unique, sans cousins ni cousines, il ne savait pas réellement c'était quoi, une fille, à l'époque - et la voyait plus comme une plaie qu'autre chose.
Il stoppe son pas, dans la rue ; il voit la maison et dévisage la fenêtre où se trouve leur chambre.
Une plaie, oui. Artemisia n'a pas réellement changé, depuis le temps. Il sourit légèrement, en y pensant, même si la chose, au final, ne fait que l'énerver plus qu'autre chose. Comme à l'époque, au final. Certaines choses ne changent jamais, il faut croire. Elle ne fait toujours pas preuve de bons sens, qu'importe la situation. Que ce soit derrière le volant de sa bicyclette ou un gun à la main, elle reste aussi chiante. Il la déteste, pour cela.
Il la déteste pour une tonne de raisons, en fait. Il ne pourrait pas réellement tous les trouver, car certains jours, il en trouve des nouvelles, de raisons, et il ne peut qu'être surpris. Avec les années, il croirait avoir fait le tour, et pourtant. Pourtant, elle ne cesse de l'irriter toujours plus, l'italienne.
C'est peut-être pour cela qu'il l'aime autant. Pour ses conneries perpétuelles. Au final, c'est peut-être elle qui aura raison de lui, après tout. La chose ne serait même pas surprenante ; elle le tue à petit feu depuis qu'il est gamin.
C'est après tout de la faute à l'intrépide s'il s'est cassé le fémur lorsqu'il avait huit ans, en essayant de monter dans un arbre. Tout ça pour un simple cerf-volant ; Misia avait beau serré les lèvres et dire qu'elle n'en avait rien à faire, il avait bien vu, Alfons, dans ses yeux, l'éclat de quelques larmes.
Et si quelque chose l'énervait plus qu'une Misia qui riait trop fort, c'était bien une Misia trop silencieuse.
Il secoue la tête, le ravitailleur ; le passé reste où il est. Son regard s'attarde un instant sur le sac qu'il porte, au bout de ses doigts, avant qu'il ne reprenne le pas. Son dos porte quelques aigus de douleur, selon sa démarque, et il essaie de bien positionner ses épaules pour se soulager, mais la chose n'aide pas réellement. Le sac passe de la main gauche à la droite, avant qu'il ne grimace ; non, aucun changement.
Une grimace sur les lèvres, il ouvre la porte, dépose le sac sur le comptoir de la cuisine, tout en jetant un regard aux escaliers.
Il sait qu'elle est réveillée, à l'étage. Elle est incapable de réellement faire une nuit complète, comme lui, et qu'importe qu'elle soit blessée. Alfons serre un peu des gens, retire son veston de laine, avant d'aller à l'étage, tranquillement. Peut-être pour se calmer ; une part de lui reste agitée en permanence, encore plus depuis qu'elle s'est retrouvée à l'infirmerie. Il n'a encore rien dit, pourtant ; le visage stoïque, un feu dans les yeux, pourtant.
Il les ferme, une seconde, ses yeux. Pour calmer les braises, peut-être. Pour taire la rage qui bouillonne dans ses veines depuis quelques jours, sans qu'iil ne puisse faire quoique ce soit. Il n'aime pas perdre le contrôle de sa personne ; il n'aime pas être contrôlé par ses émotions. Une part de lui, quelque part, les considère toujours comme une nuisance. Il n'arrive pas à penser proprement, lorsqu'ils sont là, à bourdonner dans sa tête.
Il tourne la poignée, minutieusement, tranquillement. Sans réellement s'en rendre compte, Alfons exerce un léger exercice respiratoire, avant de poser ses yeux sur elle. Le calme danse sur la mer calme, tandis qu'au loin, les nuages grondent. L'oeil terne se pose sur les rangers de la femme, tandis que la main, lourde, glisse de la poignée pour tomber le long de son corps. Il reste silencieux, mais le vent est fort et les nuages s'avancent. « Faut que je sorte, j’vais pas rester mille ans enfermée ici. Au moins faire le tour de—aïe » La mâchoire se braque et l'oeil dévisage les perles de carmin qui glissent contre les doigts de la belle.
L'homme inspire, une fois. Il n'expire pas, pourtant.
Les nuages sont déjà là et les vagues, si calmes, s'élèvent dans les cieux.
- Certains jours, j't'arracherais la tête. La voix tonne tandis qu'il s'avance vers elle pour s'agenouiller. Il le fait sans la moindre grimace, qu'importe la douleur qui maltraite son être entier. Peut-être car il ne la sent pas réellement.
Les gestes sont brusques ; les doigts s'emparent du pied et arrachent presque le lacet pour le défaire, avant d'envoyer le ranger valser à l'autre bout de la pièce. Le second, quant à lui, passe le cadre de la porte sans hésitation, et s'écrase contre le mur au travers d'un bruit sourd.
Si Misia pense à aller les chercher, le regard sombre d'Alfons la stoppe peut-être.
- Schwantzkopf ; il gronde en se redressant, toujours porté par la rage. Il perd de sa douceur éternelle, dans ses gestes. L'oeil s'attarde sur la plaie et il l'essuie avec le bas de son t-shirt sans y penser, enroulant le tissu avant perfide autour du doigt meurtri.
Un peu pressé contre elle à cause du bandage improvisé, le dos un peu courbé pour être à niveau. La douleur gronde, une main posée contre le matelas, l'autre tenant sa main. Penché vers elle, Alfons la dévisage ; une part de lui aimerait retrouver son calme, l'autre sait parfaitement qu'il n'y parviendra pas.
- T'es fière de toi, franchement ? La prochaine fois, c'est quoi ? Tu vas t'ouvrir l'aine en allant pisser ? Bordel de ---
Il serre des dents, Alfons ; soupire un peu, aussi. Les mots sortent sans qu'il les pense, résultats de son inquiétude.