not my home; misia + nick.

Derrière les arbres au feuillage printanier, au loin, le soleil se cachait, hésitant et timide. La fraîcheur nocturne commençait à peine se sustenter de ce dernier et c’est sa sœur la lune qu’on voyait, haute dans le ciel, prête à se fonder dans l'étendue bleutée. Il faisait bon vivre et s’il n’était pas si tôt et que sa tempe ne lui faisait pas un mal de chien, Nick aurait peut-être pris le temps d’apprécier la température et la douce brise, comme auparavant. Il n’avait pas pris la peine de jeter un coup d’œil à l’heure qu’il était, après tout, son corps s’était accoutumé : même avant d’être assigné à la ferme, il se levait tôt. Une habitude qui ne l’avait pas quitté depuis son arrivée à Astoria. À ces moments-là, quand le temps était loin devant lui, il allait s'installer sur l’un des postes de surveillance et entamait un cigare en contemplant une Sherwood léthargique. Des matins révolus qu’il regrettait en silence, quand il ne les regrettait pas en tapant sur les responsables ou en les insultant de tous les noms.

Les grandes portes de l’ancien entrepôt grincèrent sur son passage, aussi ravies de le laisser pénétrer qu'il l'était. Après avoir écarté le verrou à tige qui empêchait l’une d’entre elles de s’ouvrir à plus de 180 degrés, il cala un tabouret à l’extrémité pour la maintenir en place. Ledit entrepôt avait été aménagé en deux parties. D'un côté, il y avait des étables, à moitié vides. De l’autre, au fond, sous un trou béant qui servait de principale source de lumière et qui permettait aux bêtes de respirer, se trouvait le poulailler, entouré de bouts de grillages recyclés et de planches en bois rafistolées. Il suffisait sûrement d’un petit coup pour voir le tout s’effondrer, mais Nick n’était pas d’humeur à bricoler aujourd'hui. Il n’était pas d’humeur à faire quoi que ce soit. Le barbu avait passé les quatre derniers jours derrière les barreaux. Il était d'ailleurs supposé y rester un bon bout de temps, mais les bras manquaient terriblement et de toute façon, l'état pitoyable du trentenaire garantissait aux pilleurs une paix provisoire. Chaque partie de son corps supportait difficilement le moindre de ses mouvements, et il y avait toujours sa tempe qui le lançait en permanence, comme un avertissement, un commentaire désagréable qui le défiait de rechigner des ordres à nouveau.

Il puait autant que le bétail, peut-être même plus encore. Si les vivants étaient recouverts de peau, la sienne disparaissait sous des couches de transpiration, de sang séché et de crasses. Il n’avait clairement rien à envier aux porcs qui séjournaient autour des murs de fer ondulés, entre leurs minables quatre pans de clôtures. Après tout, lui aussi était enfermé entre quatre murs et nourri dans le seul but de servir des envahisseurs ingrats. Putain. Evidemment, son hygiène jouait sur son humeur déjà désastreuse et l'idée de se débarrasser de sa saleté à même le dévidoir lui traversa plusieurs fois l'esprit.

Nourrir les bêtes et nettoyer les enclos lui prit environ trois heures. Lorsqu'il sortit à nouveau, un tuyau d'arrosage entre les doigts, une chemise propre mais vieillie sous le bras —qu’il avait mis de côté dans le but premier de s'en servir comme chiffon— et rien d'autre que son air grognon et son caleçon pour l’habiller, le soleil éclairait déjà le ciel et l’on pouvait entendre plusieurs signes d’activité de tous les côtés d’Astoria, maintenant réveillée. Il jeta la chemise sur le tabouret pour s'en vêtir plus tard et déplia le tuyau, laissant l'eau se déverser sur le sol vert. Son visage fut le premier à passer sous le jet revigorant. L'eau était gelée, à la limite du supportable, mais c'est ce dont il avait besoin : une bonne douche froide, pour apaiser ses maux. Débarrassé du sang qui avait coulé de sa tempe jusqu'à son épaule, il s'empressa de passer au reste de son corps avant que le réservoir ne se vide inutilement. [...]

« Saleté d’volailles. » grommela-t-il, maintenant lavé et vêtu de sa chemise à carreau qui le faisait vraiment ressembler à un fermier. Il s'abaissa pour ramasser une à une les cigarettes qu’il avait cachées sous un petit tas de paille, cigarettes que les poules s’étaient amusées à disperser un peu partout dans le poulailler. Il fut même surpris d'en voir une picorer l'une d'entre elle, attrapant de temps à autre le bout avec son bec. Les œufs étaient rares en ce moment, comme les poules. S’il y en avait, c’était dans le ventre d’Echo Ryswell et de ses hommes de main qu’ils finissaient. « Tiens, ponds-moi des œufs mutants et donne-leur la chiasse de leur vie. », il marmonna tout en allumant l'extrémité de la Lucky Strike, toujours dans le bec du charmant futur rôti. L’adulte fut coupé dans son activité par des bruits aux portes du bâtiment. Les voix enfantines le retinrent d'écraser la cigarette sur le sol en pierre et l'ancien contrebandier se détendit aussitôt en voyant qui se tenait devant les portes. C'était Misia, et quelques gosses en bas-âge, peut-être un peu trop excités pour être supportables sur le long terme. Elle en portait un dans ses bras, trop petit pour marcher et les deux autres rigolaient à pleine gorge en pointant du doigt les cochons, pas loin des potagers.

« Pourquoi il a pas de pantalon le monsieur ? », s'écria une voix enfantine; une question à laquelle Nick ne prit pas la peine de répondre. Il était chez lui —en quelque-sorte— merde. Il pouvait se balader en caleçon si tel était son désir. La gamine disparut vite de son champ de vision, émerveillée par les vaches qui mâchaient vigoureusement du foin et l'astorien posa ses pupilles fatiguées sur son ex-collègue. « Si t'es venue pour me dire que j'ai merdé ça ira, merci. J'crois qu'j'ai compris. », sa voix était lourde de sens et la cigarette à présent entre ses lèvres n'enlevait rien à son sérieux. Il n'avait clairement pas envie de se faire réprimander par une énième personne, lui qui croyait bien faire en sauvant son intégrité tout en montrant son mécontentement. Surtout par Misia. Il digérait encore mal tout ce qui était arrivé en à peine un mois et le priver de son seul moyen d'extérioriser sa colère revenait à le condamner, à le tuer. Surtout si c'était la brune qui le sermonnait.