LIBRE, chercher l'avenir au fond des bouteilles vides.

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C’est quoi, être en vie ? P’tain mais qu’est-ce qu’il en sait Carmo ?
Y a quelques mois à peine, il aurait répondu un truc bateau, il aurait récité un vieux cours de médecine, ceux qu’on voit la première année avec des notions simples du fonctionnement du corps : les battements de coeur, la respiration, le système neurologique.
Sauf qu’il a bien compris que ça marche plus comme ça.
Déjà y a les rôdeurs qui ont décidé de vivre une existence en dehors des règles établies par la nature en repoussant les limites du corps humain.
Puis ensuite y a lui, y a Carmo.
Ca fait quoi d’être vivant ?
Comment on peut répondre à ça quand on se demande chaque jour si ça ne serait pas plus simple de se tirer une balle dans le crâne que de se forcer à survivre, hein ?
Assis dehors sur les marches menant à l’infirmerie, Carmo se délecte des quelques gouttes restant dans sa bouteille de whisky. Liquide rare et précieux. C’est peut-être le seul avantage à être médecin ici : les autres lui doivent la vie, parfois une jambe, ou un semblant de lucidité, alors tout le monde essaye de se le mettre dans la poche, de le remercier avec les moyens du bord..
Il aurait bien aimé une clope aussi, mais à par l’espoir, y a pas grand chose à fumer ici, et si ce n’est ses services, il n’a rien à échanger au marché noir.
Demain, il s’en va en expédition : il faut des antibiotiques et il doit guider l’équipe dans l'hôpital abandonné de Portland. L’idée ne l’enchante pas vraiment ; il évite au maximum de retourner dehors, en dela de la clôture. Il n’a pas erré des mois sans but pour se jeter dans la gueule du loup à la première occasion.
Mais y a un truc qui s’appelle l’esprit de sacrifice et la conscience médicale. Il a signé pour ça, sauver des vies, tout faire pour en tout cas. Alors il a pas rechigné quand on lui a demandé de participer à la mission. Peut-être que ça peut lui dégourdir les jambes, le décoincer un peu, butter un rôdeur ou doit ça peut pas faire de mal au moral. Faut qu’il reprenne le sport de toute façon.
Mais quand même.
Ca le ferait chier de perdre une jambe, ou perdre un membre de la mission.
Il est pas certain d’être encore envie, mais il a pas non plus envie de mourir, enfin, pas envie que les autres décides quand il doit mourir : quand il sera pret, il le fera, pour l’instant, non.
Non.
Assis sur les petites marches, il fixe le ciel sombre qui laisse apparaître de nombreuses étoiles, autrefois oublié par les humains trop occupés à regarder leur nombril, et cachait par les inventions lumineuses et les avancés technologique.
Il tend l’oreille, juste quelques secondes, pour vérifier que ses patients vont bien, qu’aucun n’appelle à l’aide. Il n’y a pas de grand blessé, donc pas de risque, mais qu’importe, il sait par expérience que le risque zéro n’existe pas.
Il soupire, fixe le ciel, et avale une dernière gorgée en grimaçant.