(flashback) the bottom of the bottle is my only friend (ft. ashley)

Les beaux jours sont revenus, le soleil pointant son nez de moins en moins timidement entre deux giboulées ; les oiseaux piaillent leur enthousiasme dans les arbres devenus pour l’occasion de vrais baisodromes, les bourgeons éclosent, les fleurs et divers nids à pollen, Enfer des allergiques, poussent comme des champignons à l’instar des barricades autour de cette zone de Sherwood devenue notre havre et que l’on appelle aujourd’hui Astoria. Ah, le printemps ! La saison où tout renaît, de même que l’espoir des survivants qui s’affairent à créer cette nouvelle communauté : la mienne, de gré et de force — surtout de force. Au début, je me suis dit que j’avais eu un cul du feu de Dieu de m’être trouvé au bon endroit au bon moment, rescapé de l’Apocalypse en plein Jardin d’Eden. Mais qui dit Eden, dit lois et ces lois, en plus d’être à la con, elles n’ont pas perdu de temps à nous tomber sur la gueule. Je t’en foutrais. Si ça ne tenait qu’à moi, j’irais me construire mon propre Paradis, avec du blackjack, de la coke et des putes. Mais non, au lieu de ça, je suis forcé de passer pour le citoyen modèle, sans histoire et sans reproches que dis-je ! exemplaire, même, si j’en crois le rôle de chaperon qui m’a été confié ; et cette couverture, je l’ai instaurée bien avant l’épidémie, en venant installer ma mère à Sherwood afin de lui assurer une retraite tranquille, loin des préjugés liés à nos professions respectives. À l’époque, j’étais loin de me douter à quel point j’avais pu être inspiré, et ce même lorsque la communauté a commencé à se former ; je n’ai pris conscience de toute la providence de cette manigance que lorsqu’on m’a refilé le job de surveiller ad vitam aeternam les faits et gestes d’un lascar au nom d’oiseau et au passé douteux, un ancien tueur à gages épris de justice dont on douterait encore de la bonne foi. Ironie, quand tu nous tiens.

Si je dois être honnête, en premier lieu, j’avais décidé de détester ce type ; d’abord parce qu’il me rappelait une vie que je ne pouvais plus avoir et puis, surtout, parce que je les connaissais bien, ces oiseaux-là : des vendus, baisant la bague et plus si affinité de celui qui débourserait le plus gros sac de jute imprimé de ce bon vieux dollar ; ce même genre de pendejo qu’on aurait pu me coller au cul pour résilier définitivement ce dernier. Et puis, j’ai dû me faire une raison : à force de me violenter pour ne pas lui réserver le full traitement à la gangsta dans le souci d’éviter de mettre à mal ma propre couverture, je lui ai laissé suffisamment de marge pour me prouver que finalement, à mon grand emmouscaillement, cet ersatz de poulet en freelance m’est — un peu — sympathique et comme je n’arrive pas encore à mettre le doigt sur le pourquoi du comment, je me contente de lui lâcher par moment un peu la grappe en prétextant dans ma barbe que ça m’arrange — ce qui n’est pas loin de la vérité — plutôt que de le lui laisser savoir. Qu’est-ce que je disais déjà à propos de l’ironie ?

Néanmoins, sympathique naissante ou pas, aujourd’hui et à l’heure, le volatile en question, j’ai surtout envie de le plumer. Car l’animal est introuvable et moi, tout laxiste que je puisse être, j’ai quand même un rapport à faire en fin de journée. Voilà bien une heure sans succès que je retourne toutes les pierres d’Astoria et je commence même à songer m’attaquer aux tombales lorsque, passant devant une fenêtre de la salle d’entraînement, je pile, mon regard s’arrêtant sur l’immanquable tignasse poivre et sel de mon poulain. Il me fait dos, et s’il ne peut ainsi me voir, je ne peux moi-même pour l’instant pas non plus deviner à quelle activité il s’adonne ; c’est donc par pure conscience professionnelle — et peut-être un brin de fierté — que je le rejoins bientôt, poussant la grande porte qui frémit tout juste sur mon passage, et avançant à pas de loup dans son dos pour m’arrêter à deux petits mètres derrière lui, juste assez pour constater, au vu de la bouteille de scotch qu’il a élue sa compagne du jour, que j’ai été bien inspiré de passer par ici.

Il m’a entendu venir, ou peut-être est-ce mon ombre tombant sur lui qui m’a trahi ; peu importe, je n’avais pas non plus l’intention de jouer à coucou qui c’est. Je mets les mains dans les poches et me balance légèrement sur mes talons, un sourire goguenard aux lèvres.

« Le traqueur qui se fait traquer, juste retournement de situation, » ironise-je.

Lentement, je le contourne dans un large arc de cercle, pour finalement m’arrêter devant lui. Je le toise, laissant mes prunelles s’attarder obséquieusement sur la bouteille.

« Désolé de gâcher ta petite fiesta en solo, mi pollito. Mais… » Je hausse les épaules en relevant les yeux vers les siens. « Le boulot, c’est le boulot. » Mon sourire s’étire en coin, dévoilant une canine. « T’es pas trop fâché, j’espère ? »

Je m’avance de quelques pas, puis m’accroupis devant lui et, sans gêne, lui arrache la bouteille des mains pour étudier le label.

« Whisky de supermarché, » grommelle-je dans une moue, « mais c’est déjà mieux que rien. Dis-moi… » Attrapant le goulot de la bouteille entre l’annulaire et l’index, je la fais se balancer légèrement, juste entre nos visages. « Où est-ce que t’as bien pu aller pour te dénicher ça, Rosenwald ? »