(max) this road is all you'll ever have

the killer within

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(i) Le tout Sherwood avait parlé pendant des années d'un original enfermé dans une ferme pas très loin des abords du village avec un gamin sourd et blond comme la paille. Old Billy Baldwin qui n'avait pas inventé la poudre et son rejeton pas bavard, qui le suivait à la trace comme un petit poussin. Maman avait mis les voiles direction Candyland après que le vieux l'ait écrasé par mégarde avec un tracteur - les jurés du coin avait conclu à la débilité avancée et après avoir été mis en instance, il avait été jugé apte à s'occuper du gosse dont personne ne voulait vraiment. Ça faisait moins de paperasse pour l'assistante sociale et tout le monde fut content. (ii) Old Billy Baldwin, il n'avait sans doute pas toutes les bonnes cases au bon endroit, mais son gamin, il l'aimait plus que tout. Aussi, quand le rejeton annonce à papa qu'il veut être policier, le vieux fermier n'a pas le cœur à le lui refuser. Evidemment, en le voyant arriver, ça s'est mal pas gaussé, à coups de mate moi le fils de l'idiot du village. L'insigne accrochée sur l'uniforme, appareils auditifs aux deux oreilles, c'est préposé à la merde municipale qu'on l'a jugé le plus adepte. Même s'il a toujours perçu la méprise dans le regard de ses supérieurs, Max ne s'est jamais démonté pour autant. Grand sourire et optimisme à toute épreuve ont toujours été sa marque de fabrique. (iii) Quand les populations ont commencé à fuir, et que Old Billy hurlait à l'apocalypse, ça n'a pas pris longtemps pour Max de comprendre que tout allait vite dégénérer. Il rentre un soir pour retrouver papa pendu dans la grange. Max a peur. Il prend tout ce qu'il possède et il s'en va courir en ville, là où ça grouille encore de gens qui ont toute leur tête. (iv) Après la proclamation du nouveau camp, il sert un moment à la sécurité des lieux avant d'être dépêché instructeur de tir par un membre du conseil l'ayant vu shooter des canettes à vingt mètres de là avec sa carabine. Parce que Max a peut-être pas l'air de savoir faire grand-chose, mais tirer, il connait. Clac, clac, clac, les canettes en ligne sur les murets en pierre ; clac clac clac les renards qui s'approcheraient d'un peu trop près de Marguerite. Il a pas l'oreille mais il a l'oeil, et les mains habiles et jeunes, qui savent très bien ce qu'elles font. Ses doigts tremblent pas lorsqu'il appuie sur la gâchette. Max n'a jamais eu autant de responsabilités de sa vie, et c'est presque s'il ne sait pas trop quoi en faire.  (v)Il dissimule généralement sous un chapeau ou un bonnet les appareils auditifs vieillissant qui lui permettent plus ou moins d'entretenir des conversations. A part les natifs de Sherwood, peu sont au courant. Le mécanisme commence à s'user et ça grésille pas mal dans les tympans de Max. Généralement il tend l'oreille, commence à lire sur les lèvres. Il n'ose pas déranger et dire que ça empire. Mieux vaut passer pour un zinzin qu'un boulet pour le groupe.

weekly appointment

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≡ qui étiez-vous avant que l'épidémie se déclenche ? Ils m'ont dit, Max, tu vas faire les parkings. C'est bien ça les parkings, pour toi. Un truc d'abruti, pour un abruti. Sur mon uniforme, y'avait marqué flic, mais au final j'étais surtout le fils de mon père. C'est dur d'assurer la descendance, mais j'ai jamais eu le cœur à les contredire. Ça leur faisait tellement plaisir. Donc ouai, cinq ans de parkings, cinq ans de circulation, avec une marge de deux donuts par tête la journée, parce qu'il faut bien nourrir le reste du troupeau. Dix ans d'esclavage.
≡ comment avez-vous changé depuis le début ? Moi j'change pas m'dame, seulement de pantalons deux fois la semaine comme mon père me l'a appris. Les chemises c'est pas grave, elles ont le temps de sécher sur l'corps. Je fais pareil tous les matins depuis trente-cinq ans : je me lève, j'bois mon café, je nettoie mon arme de service et je vais faire les cent pas dans le centre-ville. Je tourne à gauche, je tourne à droite, je sais où je vais, c'est pas une lubie. Y'a plus de voitures en fonctionnement depuis qu'on a coupé l'essence, mais j'continue à mettre de pv à celles qui sont mal garés depuis des mois. Ça s'empile, ça m'amuse, moi et les gamins.
≡ combien de rôdeurs avez-vous tué ? combien d'humains ? pourquoi ? Deux rodeurs, pas d'humain. Je les ai tous bien compté je vous jure. Le premier a essayé de me chopper à la cuisse alors que j'allais pisser le long de la clôture, je l'ai pas entendu venir, il a surgit de nulle part. Le deuxième, il était rentré par derrière et il avait fait peur aux gosses. J'entends pas grand-chose, mais un enfant qui pleure, ça fait un sacré bruit. Les humains, j'y touche pas, y'en a déjà plus assez. On va pas commencer à les descendre, pour autant qu'ils soient moches ou bien méchants.
≡ qu'attendez-vous d'astoria ? Le déluge, sans doute. La fin de cette histoire, puisque j'ai eu la force de rester par curiosité, sans savoir trop où aller de toute manière. Sherwood c'est ma maison. C'est chez-moi. Old Billy, il avait peut-être pas toute sa tête, mais il avait le sens de la propriété, et il disait toujours qu'il faut jamais oublier d'où l'on vient. Partir, c'est une erreur ; pour aller où de toute manière. J'suis né ici, j'mourrais ici. Avec la terre que j'ai longtemps labouré dans la gueule, et les renards que j'ai chassé à la carabine pour me bouffer les os.
≡ qui avez-vous perdu ? Mon père. C'est tout ce que j'avais à perdre. Il était zinzin mais ça me manque d'éviter les trucs qu'il me lançait quand je l'entendais pas. D'avoir quelqu'un à qui je n'avais pas besoin de parler. Pendant vingt ans, ça n'a été que lui et moi. En silence, autour d'une table, à boire du potage. Quand il faisait par sur lui, il sortait nu comme un ver pour aller traire les vaches. En vingt ans, il a été deux fois lucides, et les deux fois, c'était pour m'en remettre une dans le derrière de la tête parce que j'avais laissé l'enclos ouvert ou un sac de graine à portée de Marguerite. Marguerite, elle est morte la gueule ouverte, béate et repus d'avoir grignoté de tout son saoul. Mon père il est mort en gueulant l'Ave Maria et il a tiré tellement fort sur la corde en tombant de son tabouret que t'avais la moitié de la colonne qui faisait mumuse avec les mouches, là, en sortant du cou.
≡ quel(s) espoir(s) vous reste-t-il ? Des espoirs, il m'en reste beaucoup ; beaucoup trop. J'espère qu'on aura un bon été pour faire pousser le blé. J'espère qu'il restera un ou deux puits pas trop contaminés pour pas compter que sur la pluie. J'espère qu'on aura de la pluie, et le soleil derrière, et un hiver pas trop dur pour que les étrangers se sentent pas trop loin de chez eux. J'espère un miracle. Un bon coup à la Jésus, avec du pain et du vin à se mettre dans l'gosier. J'espère qu'on pourra dégager la rivière avant l'été pour que les gosses puissent retourner y jouer. J'espère que Old Billy m'en voudra pas de laisser la grange aux morts. J'espère qu'on reconstruira tout un tas de grange pour qu'il y ait encore tout un tas de Old Billy qui éduquent tout un tas de p'tit gars ; j'espère juste qu'ils seront un peu moins dur de la feuille que moi.