secrets in broad daylight (dacre)

Elle aurait fait toutes les maisons de Sunset Square et Higgins Hill réunies s’il avait fallu. Mais, en fait, il lui en avait fallu seulement neuf avant de voir la porte rester ouverte quand elle demandait son chevalier servant à la personne dans l’entrée. Comment elle le demandait ? Simple comme bonjour : toc toc toc, la porte s’ouvrait devant la rouquine haute comme trois pommes qui avait échappé à la vigilance des gardiens de chiards, et la voilà qui demandait de sa voix flûtée : « Il est là, Dacre ? » Et donc, huit fois de suite, ça avait été un « non », ou un « Non, il est peut-être à l’hôpital » qu’on lui avait répondu à la maison onze, où il devait vivre normalement. Elle avait refusé d’aller à l’hôpital : déjà parce que la gamine était beaucoup trop optimiste pour croire qu’il était malade, même si elle ne l’avait pas vu depuis les événements de mi-novembre. Alors elle espérait qu’il n’était pas mort, parce qu’il pouvait pas être mort, hein ! Ou disparu ! Ou parti, pouf, en fumée. Bref, c’était pas possible. Alors traînant ce brave Porcinet derrière elle le long de Higgins Hill, au groin désormais marron de saleté, elle allait de porte en porte pour trouver Dacre.

La chance lui avait enfin souri au numéro dix-sept, où on l’avait laissée entrer. Elle n’avait pas vraiment pris le temps d’enlever son anorak jaune et vert, trop grand pour elle, et elle ne s’était pas gênée pour ouvrir les portes des chambres sans attendre sa portière non plus. Il était pas derrière la première porte à gauche, ni à droite, mais la troisième porte qu’elle ouvrit fut la bonne et un sourire ravi et soulagé s’afficha sur son visage alors qu’elle découvrait son sauveteur dans un lit. Dormait-il ? Somnolait-il ? Ou bien n’arrivait-il pas à trouver le sommeil en plein milieu de l’après-midi ? Elle n’en savait rien. Dans tous les cas, vu le barouf qu’elle faisait, il ne dormirait pas pour le moment.« Dacre ! », s’exclama-t-elle en approchant en trottinant du bord du lit pour être à sa hauteur, ses petites mains sur le bord du matelas, n’osant le toucher de peur de lui faire mal. « T’as mal ? T’étais où ? Je t’ai cherché PAR-TOUT ! », affirmait-elle en écartant les bras pour attester de l’immense espace dans lequel elle avait erré à sa recherche depuis tout ce temps.

Bon, en vrai, elle l’avait cherché auprès des ravitailleurs à un moment, et puis elle avait eu faim donc elle avait oublié. Elle y avait repensé quelques jours plus tard, en parlant avec le psychologue du camp, et elle avait essayé de le trouver, mais la nuit tombait et on l’avait ramenée d’autorité dans sa maison, auprès d’Iris ; et puis il y avait eu la liste au Père Noël à écrire, et… Bon, elle avait eu des empêchements, et elle n’accomplissait la fin de sa quête -digne de figurer dans une de ses histoires de princesses- que maintenant, mais elle avait réussi à le trouver, c’était quand même le principal souci, hein ?
L’adrénaline redescendant, elle se rendit compte de l’endroit où elle se trouvait : là-même où, quelques semaines avant, avant que le chaos n’envahisse Astoria, tandis qu’elle fouinait dans les maisons de façon aléatoire, elle avait découvert des tas de beaux dessins, notamment de gens tout nus -elle avait trouvé ça rigolo, les gens tous nus, avec plein de poils partout. Et il y avait un -des ? elle ne se souvenait plus- dessin(s) de Dacre lui-même. Là où un adulte aurait pu faire le lien immédiatement, la gamine ne l’avait absolument pas fait, son esprit totalement imperméable aux questions sexuelles et relationnelles adultes : pour elle, c’étaient des jolis dessins, et elle voulait que Odd, celui qui avait dessiné ça, la dessine en princesse. Ou lui dessine une princesse imaginaire, aussi. Peut-être.
Bref.
La voilà qui se penchait désormais vers Dacre, se hissant sur la pointe des pieds, Porcinet posé sur le lit, et qui tendait son cou : pour lui faire un bisou, un câlin, n’importe quoi ? Ou bien pour lui dire, sur le ton de la confidence : « Je veux te dire quelque chose… » Ou bien, en langage Queenie : J’ai un secret à te dire, penche-toi vers moi que je te le chuchote dans l’oreille pour pas qu’on entende.

Les méchants sont vraiment méchants, cette fois-ci, elle en est persuadée, la petite rouquine. Ils ont carrément réussi à empêcher Porcinet de lui donner des nouvelles de Dacre ! Crédule comme pas deux, la gosse fusille du regard le cochon en peluche, confortablement posé sur le lit, l’air de lui faire savoir qu’elle n’est pas contente du tout. Bon, dans un sens, c’est un peu du flan cette histoire : elle sait bien que Porcinet ne peut pas parler, mais il n’empêche qu’elle lui raconte ses secrets, et qu’elle aurait bien aimé qu’il lui dise les siens, surtout quand ils concernent Dacre lui-même ! Le pincement de son bout du nez l’arrache pourtant à sa condamnation mentale du pauvre porc rayé rose, et elle revient à Dacre, l’objet principal de sa quête, qu’elle a enfin retrouvé et qui a l’air d’aller peut-être un peu mieux qu’avant.
L’instant d’après, elle a changé d’idée après avoir reconnu la chambre et tend son petit cou (et son petit corps) vers son sauveteur pour lui murmurer des secrets à l’oreille. Bon, il est proche et elle lui a pas encore fait de bisou, alors elle en profite et à la question Eh bien qui, dis-moi, d’abord, elle lui colle ses lèvres sur la joue, et lâche un gros smack sonore, avec zéro discrétion, qu’elle accompagne aussi d’un petit rire. Elle l’a surpris, elle est fière d’elle, et la voilà qui rigole d’un petit rire flûté, avant de se reprendre. C’est important ce qu’elle a à lui dire, et elle précise : « Tu sais où est-ce que t’es ? », on sait jamais, ils l’ont peut-être amené ici directement, elle sait pas, elle demande. « C’est la chambre de Odd. », elle fait de grands yeux en lui disant ça, et elle hoche la tête, l’air très sérieuse. Ouais ouais ouais, eh ouais, le détective Queenie et son acolyte Porcinet ont résolu un grand mystère : où est caché Dacre ? Mais il y en a un autre à résoudre. « Et Odd il fait plein de jolis dessins. » Oh oui. Oh que oui qu’elle les a vus, ses dessins, trouvés dans une cachette absolument pas capable de résister à la fouille méthodique d’une gosse en mal d’occupation. Même qu’il y avait des visages qu’elle reconnaissait… Et des gens tout nus.

Elle rigole déjà rien que d’y penser.

Parce qu’elle veut lui montrer, hein. Les dessins qu’elle a trouvés, qui sont jolis, même qu’elle a réussi à le reconnaître, lui, dans un dessin. Oh, franchement, c’est dommage qu’elle ne soit pas capable de faire le lien entre les dessins, la localisation de Dacre dans le lit de Odd, et même les explications pas claires du tout de Odd quand elle est allée le confronter vis à vis de ses dessins (« Pourquoi t’as dessiné Dacre ? C’est des vraies fesses ? Pourquoi y a plein de poils sur tes dessins ? Tu pourras me dessiner en princesse ? S’il te plaît s’il te plaît s’il te plaîîîîît ») : elle comprendrait mieux peut-être. Mais non, rien à faire, on lui mettrait le nez sur un panneau indiquant l’évidence pour qui sait lire les signes, elle clignerait des yeux et demanderait ce que veulent dire les grands traits sur le panneau -bon, elle a l’excuse de ne pas savoir lire, soit.
« Je vais te montrer », promet-elle, sans vraiment avoir conscience que fouiner, de une, ça ne se fait pas ; et que de deux, c’est pas correct de montrer des choses qui ne sont pas à nous sans demander l’autorisation.
Elle fait volte-face et s’accroupit pour ouvrir la petite porte de la table de chevet, dans laquelle elle a trouvé lesdites œuvres… Et la voilà blousée, soudainement ! La table de chevet est vide ! Drame, catastrophe, mais qu’est-elle donc allée faire dans cette galère ?! Choquée, surprise, stupéfaite, elle se retourne vers Dacre pour lui faire part de son horreur soudaine : « Y a plus rien ! »
Ben tiens, tu penses bien qu’on va pas replanquer les choses que tu as trouvées au même endroit, sale gosse.

« C’est vrai, y avait des dessins, là ! », piaille-t-elle, avec des yeux tout brillants de gosse dévastée, à qui on a volé la raison de vivre. Et de se relever et de revenir sur le bord du lit de Dacre (et de Odd, mais c’est pas maintenant qu’elle va comprendre) et de commencer à pleurnicher, le menton sur le matelas, les bras en couronne autour de sa tête.
L’échec est cuisant, le désespoir immense, et voilà la dramaqueen de six ans en train de sangloter comme si on venait de lui dire que le Père Noël n’existe pas -mais qui serait assez cruel pour briser les rêves d’une si gentille enfant ?!
Bon réveil, Dacre, semble dire avec ironie Porcinet, vautré sur le matelas. Bon réveil, et surtout bon courage.