for we the living (jovias)

-Je sais pas.
-Comment ça tu sais pas ?
-Si j'aime bien.
Jovias s'étrangle presque dans son indignation. Son regard ahuri échoue sur le vinyle qui tourne sur la platine : Joplin est une tueuse. Il se souvient quand sa mère s'égosillait sur cet album, si faux que ça lui filait des crampes à l'estomac de rire. Elle trouvait toujours utile de danser en même temps, et de faire ce mouvement ridicule des mains comme si elle le tirait à elle par la cravate, en le regardant intensément à la manière des actrices langoureuses des années cinquante. Et toujours, il finissait par se lever pour danser avec elle. Alors quelque part, ça le fout en rogne d'entendre Liam douter du talent de Joplin, parce qu'il remet en question sa mère, son talent à elle pour être une femme vivante, une mère aimante, avant qu'elle ne se laisse envahir par les hommes malhonnêtes venus profiter de sa peur d'être seule. Sa mère était folle, bien sûr, mais ça n'excusait rien.
-T'as aucun goût mon vieux. Voilà.
Liam siffle entre ses dents et bondit sur ses pieds, et sort d'une pile d'albums celui des Doors.
-Tu te laisses intoxiquer par la teinture, putain regarde, ça, c'est du vrai, du bon.
Jovias grimace, et porte une main à sa tête, où du cellophane lui enveloppe le crâne pour protéger la teinture qui lui file des picotements chimiques et assez désagréables sur le cuir chevelu. Liam arbore la même allure ridicule, et il ricane, savourant d'avance l'hilarité qui s'emparera de lui quand ils rinceront les couleurs et se regarderont pour la première fois dans le miroir.

L'amertume s'insinue dans sa bouche, bile acide aux relents de haine tapissant ses muqueuses à la manière d'une huile impossible à écumer. Le vestige du vinyle gît à ses pieds, et il tape dedans, chasse la pochette d'album vieillie et humide loin de lui, comme pour repousser les réminiscences dégueulasses de son passé. L'objet glisse sur le carrelage sale et crisse dans le silence mortel du supermarché. Il ne veut plus y penser, il ne veut plus se souvenir ni de Liam, ni de sa mère, ni de leurs après-midi passées chez le disquaire à la place d'étudier. Le froid environnant lui arrache un frisson, et il se redresse, affreusement triste d'être tombé sur cet album. L'endroit est sombre et sent la poussière et l'humidité ; personne n'a du y mettre les pieds depuis des lustres, et les albums vinyles ne sont d'aucune utilité ces derniers temps. Maintenant, les gens cherchent des conserves, des biscuits sous vides ou n'importe quoi qui se mange (il a croisé un vieux fou qui faisait cuir ses bottes en cuir il n'y a pas si longtemps). Jovias jette un dernier regard autour de lui, convaincu qu'il n'y a rien de tout ça ici. Il se demande combien d'âmes en peine sont venus dans ce mall depuis que tout a commencé, en passant devant le rayon des disques en fermant les yeux, en refusant de penser à ce qu'était leur vie avant. Putain, allez casse-toi d'ici, avant de tomber sur le cadavre grognant du caissier, qu'il pense.

Ça fait deux jours qu'il tourne en rond autour du point de rendez-vous convenu en attendant qu'Alfons se pointe. Il avait fini par lui faire confiance, ou quelque chose qui y ressemblait, et voilà qu'il fout tout en l'air, ce foutu connard. Non content d'avoir laissé le chien mourir, il s'est barré sans un regard en arrière, tant pis pour Jovias, qu'il crève, bien sûr, ce poids mort, ce gamin inutile, voilà ce qu'il a du se dire, trop heureux d'avoir enfin une occasion de se débarrasser de lui. S'il pouvait lui en coller une, là tout de suite, ça le soulagerait bien. Ça le consolerait pas mal, aussi, ça voudrait dire qu'il est de retour—il se hait d'être aussi malheureux de son absence. Allez Jovias, t'es plus un gamin. Tu sais te débrouiller tout seul, maintenant, nan ? Et puis, tu te souviens, comme t'as eu envie de l'étriper quand il est venu te chercher ? Comme t'as jamais réussi à comprendre pourquoi il avait fait tout ce voyage pour toi ? Ça reste incompréhensible, et la fuite d'Alfons fait bien plus de sens à ses yeux, en fin de compte.
L'air sent l'humidité à plein nez. Il a plu toute la journée d'hier, et il pleuvra encore toute la journée demain. Le répit est venu pour la nuit—et tant mieux, un problème à la fois. Il sait déjà qu'avec ou sans pluie, il ne dormira pas beaucoup, avec toujours cette peur qui lui étreint les tripes et l'empêche de sombrer, de baisser sa vigilance. Les rôdeurs sont partout et nulle part à la fois.
Ça le hante, ça le rend fou.
Aujourd'hui encore, Alfons ne viendra pas. Il faudrait peut-être songer à l'oublier, à faire le deuil de ce compagnonnage. Tant pis.
Les yeux baissés sur ses pompes, il revoit le tout premier jour de sa fuite.

Il en revient pas—il en revient pas ! Il a osé ! De tous les connards du monde, celui-là est encore en vie, et il refuse d'y croire, il ne peut tout simplement pas y croire. Sa mère est morte à cause de lui et lui se permet une petite promenade jusqu'ici, pourquoi, comment, il s'en tape, il le mérite pas, de se balader en toute liberté comme il le fait, il aurait du pourrir dans une cellule jusqu'à ce qu'un rôdeur vienne s'en faire son casse-croûte. Jovias se jette sur lui, dément, ses poings frappant toutes les parties de son corps qu'il peut atteindre, avec toute la rage et le désespoir contenu et amplifié par sa solitude des dernières semaines—mois ?
-Espèce de putain d'enflure de merde comment tu peux te pointer ici et—mais bordel ! DEGAGE ! DEGAGE ! DEGAGE OU JE TE CREVE !
Dégage dégage dégage—reste, reste, reste ! Me laisse plus seul, y'a grand-mère qui gise toute froide dans son lit à l'étage, là où il ne veut plus aller, parce que ça sent la mort à plein nez, comme ça sent dans les rues depuis des semaines. Il pensait plus voir un être vivant avant d'y passer lui aussi, ça lui fait un bien fou de pouvoir lui hurler dessus, au delà de toutes les raisons qu'il a de vouloir le crever sur place en lui arrachant les yeux. Il n'est plus tout seul avec son cœur battant, et c'est si bon, tellement dingue. Alors, quand Alfons lève les mains en signe de reddition, le regard un peu étonné, un peu fou, et qu'il s'éloigne, Jovias reste bête, avec sa rage serrée dans ses poings et prête à s'abattre de nouveau sur l'autre. C'est con, il ne pensait pas qu'il partirait. Et maintenant qu'il tourne les talons, il voit de nouveau le néant se refermer autour de lui, serrer ses doigts glacés autour de sa petite personne, l'isoler du reste du monde (ce chaos, ce silence général, cette angoisse collante). Non non non non non.
-Alfons !
Sa voix est rauque d'avoir beuglé comme il l'a fait. Il est essoufflé, et il hausse les épaules sans pouvoir ajouter un mot quand l'homme se retourne, indécis.

Alfons était resté, finalement. Il lui avait rasé la tête, ce qui avait eu le don de déclencher une nouvelle crise de rage de la part de Jovias, mais il était resté. Et puis il lui avait dit, platement, comme un fait indéniable, qu'il était temps de partir. Jovias n'avait pas demandé où, ni pourquoi. Il l'avait suivi sans un mot, le cœur débordé et le chiot du voisin sous le bras (pas littéralement, le machin était devenu sacrément lourd—à se demander ce qu'il avait mangé tout ce temps).
Et voilà. Maintenant il est seul, et il le déteste comme au premier jour, et il a juste l'impression d'être revenu au point de départ.