it's only the end of the world. (win/won)

La nuit est froide, malgré l'hiver qui s'est enfui. Winnie peut le sentir contre la peau de ses cuisses, moins crasseuse qu'il y a quelques jours. Dans le confort de la demeure, il a osé passer un peu d'eau contre sa peau puante, même si une part de lui ne cessait de lui répéter que les rôdeurs reconnaissent plus l'odeur du savon que celle de la crasse.
Il s'est lavé, un peu, et enfoui dans les vêtements d'un inconnu, il se sent étrange, dans la nuit. L'homme a les sourcils froncés, presque attaqué par le tissu qui effleure sa peau à chaque mouvement. Presque en colère contre les chaussettes blanches qu'il porte, sans trous, car justement elles sont propres et sans trous. Une part de lui est enragée contre ces simples faits, sans qu'il ne sache pourquoi.
Les yeux se ferment, une seconde ; l'homme inspire, la queue pissant entre les mains, avant de la secouer et de la ranger dans son caleçon. Un soupir quitte ses lèvres tandis qu'il passe ses doigts contre son visage, puis dans ses cheveux, avant qu'il ne grimace.
Il n'a plus l'habitude, non, de la propreté. Pas après trois jours à courir dans les bois, toujours aux aguets. Un grognement quitte ses lèvres et il s'approche du robinet qu'il ouvre, doucement, pour passer un peu d'eau sur son visage, lavant ses mains grossièrement. Son pouce appuie contre l'une de ses narines, une seconde, avant qu'il ne vide l'autre d'un mouvement sec, puis il éteint l'eau.
Son visage lui fait face, dans le miroir poussièreux. Sa main le brûle à cause de la blessure, et il détourne les yeux, ne se reconnaissant pas réellement. Dans ses pensées, il reste encore la même merde qu'à ses dix-sept ans. Les rides ne lui sont pas encore familières, au coin de ses yeux.
Les pas sont un peu lourds, dans le silence de la maison ; au travers de la fenêtre du salon, il peut voir l'ombre de Rory passer, de garde pour les trois prochaines heures. Winnie le dévisage une seconde, observe les alentours, encore à vif, avant d'avancer vers le futon, au milieu du salon. Ronan y dort, les sourcils froncés et le visage tout sauf détendu.
Un sourire effleure ses lèvres, amusé.
Encore un qui a oublié comment se détendre, avec ce merdier.
Reniflement brusquement, il se gratte les fesses une seconde, la main posée sur le vêtement, avant de se pencher pour se glisser sous les draps. Ils sont frais, eux aussi ; quelques minutes seulement se sont écoulés, pourtant, depuis qu'il s'est levé pour aller se vider la vessie. Il frisonne alors, et jure un peu, entre ses dents. Le poil de ses jambes s'hérisse et Winnie serre des dents, bouge un peu, ressent un élan de chaleur.
Les draps sont chauds, proche de l'archer. Les lèvres se pincent et les pieds, aventuriers, gigotent un peu, les chaussettes blanches s'approchant de celles un peu moins blanches que Ronan portent. Ses jambes, nues, effleurent les siennes. Winnie soupire, un peu plus confortable, avant de s'approcher le reste de son corps, un peu moins timide, surtout avide de chaleur, au final.
Et il la trouve, une seconde, la chaleur. Assez pour qu'un autre soupir quitte ses lèvres et qu'il ferme les yeux, confortable, avant que l'autre ne bouge, soudainement réveillé. Le souffle lui coupe lorsque son corps est soudainement plaqué contre le futon et lorsqu'il ouvre les yeux, c'est pour voir ceux de Ronan, paniqué, fous, hystérique, un avant bras appuyé contre son torse, et l'autre main dans les airs, tenant -
- C'est un foutu couteau à beurre que tu pointes vers moi, Ronan ?! La voix est brusque et finit en rire, malgré le manque de souffle. Winnie ricane un peu bêtement, malgré son coeur qui bat vivement, dans sa poitrine, sous le coup de la surprise.
Il rit encore quelques secondes, l'homme, - et lâche un gaz, aussi, sans réellement le vouloir - avant de tendre les doigts pour s'emparer de l'arme.
- Donne moi ça. Sauf si tu comptes me tartiner ? Un ricanement, encore. J'voulais pas t'réveiller, mec, désolé.
Les couvertures se réchauffent un peu, avec la nouvelle proximité.

Bah maintenant c'est trop tard, Winnie, j'suis réveillé.
Une grimace tombe sur ses lèvres, mi désolée, mi sourire aussi. Une merde grimaçante sur ses traits un peu maladroit, tandis qu'il gronde un peu, Winnie, sans réellement dire désolé. Qu'est-ce que ça changerait, de toute manière ? Ronan est déjà réveillé. La brute l'observe en silence, une seconde, tandis qu'il gronde, s'éloigne, soupire.
Le regard reste un peu suspendu à ses traits, sans gênes. C'est qu'il n'en a pas, de gênes, Winnie. L'oeil s'attarde et profite de ce qu'il voit, simplement. Les belles choses, après tout, commencent à se faire rare.
Alors, il dévisage, une lueur dans l'oeil, reflet de la lune, dehors.
Sa tête s'appuie de nouveau contre son oreiller de fortune - un pantalon qu'il ne porte pas, et sa veste, encore salie par la boue et la terre, mais sèche, au moins - avant qu'il ne soupire à son tour. Le corps s'agite un peu, dans les draps froids, et il jette un regard à son compagnon de couche, sa peau loin de la sienne.
À le savoir éveillé, il ne se colle pas, cette fois-ci. Il sait, d'une part, que Ronan n'aime pas spécialement. L'ours a beau chercher la chaleur d'autrui, le contact d'autrui en permanance, il ne bouge pas, cette fois-ci. Une part de lui sait, ne comprend pas, certes, mais sait, que Ronan flanche, sous son touché. Qu'importe le poids de la caresse, qu'elle soit aussi légère qu'une plume ou lourde comme le poids d'un corps, contre le sien. Il flanche, et le coeur de Winnie, étranger à battements fous, se tord jusqu'à dans ses tripes.
Alors, il ne bouge pas.
Certes grimace-t-il, gigotant un peu sous ses draps, sous les tissus rêches et peu délicats, contre sa peau presque propre, mais il ne s'approche pas, et se contente d'observer, l'oeil un peu brillant, dans la nuit trop calme.
Et il est lourd, le calme. Lourd, brisé par le respir un peu trop fort de Ronan.
Le dos contre le futon, il lance un regard par la fenêtre, encore. Allongé, il ne voit plus Rory, dehors. Les traits se tordent au travers d'une grimace certaine - douloureuse, même - quand il prend appui sur ses mains, tendant le cou pour voir, un peu. Les paroles de Ronan le stoppent ; il tourne son regard vers lui, puis vers ses mains.
- Ah. Sous sa main droite, quelques gouttes de carmin se sont déjà posés sur le drap. Winnie pince ses lèvres avant de se laisser tomber sur le dos, de nouveau. Au travers des gestes bruques, l'un de ses points semble avoir rendu l'âme. Ou du moins, la peau en a souffert un peu. J'ai un peu chié sur les draps, d'solé.
Il gronde, bas, essuie sa paluche contre le tissu de son boxer, las. Un soupir quitte ses lèvres, et il regarde Ronan, encore. Trop souvent, il le regarde.
- Ça va, j'pense pas que ça vient de toi, c'te merde. J'avais oublié.
C'est bien son genre, oublier. Il lui arrive encore, certains jours, de lever sa main gauche pour se gratter l'oreille, avant de se rendre compte qu'il n'est plus là, son auriculaire. Il ne reste qu'une pauvre phalange à demie ravagée, et une peau trop lisse pour être la sienne, étrange à côté de ses mains trop souvent sèches et dures.
Ses jambes bougent ; contre la gauche, il sent la chaleur de Ronan. Elles s'effleurent, une seconde, leur peau, avant qu'il ne s'éloigne. Son regard reste posé sur lui. Maintenant qu'il est réveillé, il ne s'endort plus. Et à voir les longues secondes de silence qui se sont écoulés depuis ses derniers mots, Ronan est dans la même situation. Winnie bouge, encore. Le parquet grince, sous le futon, et il stoppe son mouvement, le corps crispé avant de se rendre compte que le bruit vient de lui. Puis, il se tourne sur le côté, le visage tourné vers Ronan, entièrement.
- Tu dors pas ? T'as essayé de compter les moutons ? Rictus en coin, sur ses lèvres. S'il parlait fort, il murmure le reste des mots, comme un secret, le regard qui luit, intéressé. Ou les extraterrestres.
La tête se tourne, le cou se tord et il jette un regard à la fenêtre. L'avantage de l’apocalypse, c'est qu'ils peuvent voir les étoiles sans problèmes, maintenant. Et elles brillent, ce soir, presque aussi bien que la lune. Winnie renifle - malgré le fait qu'il est vidé son nez sans grâce, quelques minutes plus tôt, il y reste encore des saletés - et se racle la gorge dans un grognement plutôt acceptable, peu répugnant, pour une fois, avant de se tourner vers Ronan, de nouveau. Entre eux, moins de dix centimètres.
Le regard se pose sur les mains de l'archer.
- T'as mis un truc, sur tes mains ? Il les observe avec attention, curiosité. Si plus tôt, il a voulu s'occuper de la dite blessure, Ronan a éloigné ses mains avant que Winnie n'est pu les attraper entre les siennes.

Une seconde et il apparaît au coin de ses lèvres, le sourire. Winnie appuie sa tête contre son oreiller improvisé et, au travers des ombres et surtout de la noirceur, il dévisage les traits peu dessinés de Ronan, amusé par sa réponse. Il aimerait en entendre plus, à propos des extraterrestres. Après tout, ayant été un moment fermier, un moment éloigné de la société, Winnie a passé plusieurs heures les yeux posés sur l'infini de l'espace, à se poser des questions et ne trouver que peu de réponses. Et dans sa maison fracassée, épuisée par un siècle de vie, il a observé plusieurs documentaires, son vieux clébard posé sur ses yeux, le 12 appuyé contre le bras du canapé, en prévention de visiteurs imprévus. Mais Ronan n'en dit pas plus que ses quelques mots, que ses traits sérieux, et Winnie ne pousse pas plus loin, même s'il aimerait. Il sait, depuis toujours, qu'il est du genre trop envahissant, avec les autres. Pas essentiellement envahissant, surtout, mais plutôt trop et ce pour un nombre incalculable de choses. Trop, simplement. Un mot simple, pourtant imposant, qui représente l'essentiel de sa personne. Heureusement, les années lui ont permis de se calmer, et c'est peut-être pour cela qu'il garde les lèvres scellées, malgré l'envie de poursuivre la conversation, d'insister trop, de parler trop, de pousser trop, de
trop, simplement.
Alors, il pose une autre question. Une plus importante, peut-être, étant donné leur situation. Une qui lui trotte dans la tête depuis quelques heures déjà, et qu'il n'arrive pas réellement à faire taire. Alors l'ours pose, simplement, sans prendre de pincettes ni rien, juste demandant. Et non pas pour l'autre, mais pour son intérêt personnel, ses propres inquiétudes et ses propres tourments. Sa propre colère, même, de ne pas avoir vu lui-même, de pas avoir pu soigner, désinfecter et panser.
Le regard suit le mouvement des mains, un peu haut dans les airs. Le peu de lumières l'empêche de les voir totalement, tout comme les pansements. Les sourcils froncés, Winnie dévisage les mains, entend à peine les paroles, tourne son regard vers Ronan, qu'il ne voit pas réellement, lui aussi. Et quelque part, la frustration prend place, dans ses veines, comme une colère grave, lourde, mais silencieuse, aussi. Il l'ignore ; Winnie sait qu'il est porteur d'émotions trop intenses, souvent, pour de petites choses. Il se contente de son air bourru, de ses sourcils froncés et de ses silences. Et de sourire, aussi. Sourire, surtout. Pour les autres, et un peu pour lui même. Mais dans le noir, ce soir, pas besoin de sourire. Du moins, pas pour le moment.
Et puis, Ronan, se tourne, roule, lui fait face.
Les centimètres passent de dix à peut-être sept, ou plutôt six ou cinq. Il sent son souffle, contre son visage, mais surtout l'une de ses mains trop proche de ses traits et l'odeur qui s'en dégage. Au travers des doigts pansées, le visage de l'archer est plus défini qu'au cours des dernières minutes.
Winnie reste figé quelques secondes, un peu interdit, surtout surpris, avant de se permettre un sourire en coin, malicieux, mais un brin embarrassé. Ou con. Surtout con.
Un reniflement accompagné le raclement de gorge de l'autre, et Winnie avance un peu son visage - à peine, ils sont déjà si près - pour sentir la dite main. Son nez effleure les pansements, une seconde, et il cligne des yeux, surpris. Dans le noir, les distances ne semblent pas être les mêmes.
- C'est de l'aloe vera, on dirait, qu'il dit, la voix un peu rauque par la nuit, avant que ses narines ne s'agitent de nouveau, pour confirmer. Puis, il sourit ; un grand sourire con comme il les porte si bien, le regard cherchant celui de Ronan au travers de la barrière qu'est sa main. Ça m'étonnerait que cette merde soit périmée ; elle doit juste faire moins d'effets qu'au départ, dans l'pire des cas.
Et puis, il bouge encore. Il bouge toujours, après tout. Mais cette fois-ci, Winnie se recule un peu - car une part de lui a vu l'inconfort, et qu'il n'aime pas spécialement le provoquer - avant de lever l'une de ses mains. Pas celle qui est marquée par la journée et qui a taché ses doigts, mais l'autre. L'autre, la demie main. Celle avec deux doigts en moins, celle qu'on voit moins. Peut-être car, un peu inconsciemment, Winnie la garde loin des regards. Les gens, certes, ne posent pas de questions, et heureusement, car il se sentirait con d'expliquer que ses doigts, il les a coupé sous la panique plus qu'autre chose. Une autre preuve de sa connerie.
Mais il les tend tout de même, ses trois doigts restant, sur sa demie-main, pour attraper celle qui est proche de lui, entre eux. Au départ, le contact est léger ; Winnie stoppe son geste à peine qu'il l'effleure, pour poser son regard sur Ronan. Il pince ses lèvres et fronce des sourcils - il trouve des tonnes de mots à lui dire mais pour faire le choix, c'est pas réellement le plus rapide - avant qu'il n'ouvre la bouche.
- Ton bandage est à chier. Tu l'as fait seul ? La voix est calme, basse et tout sauf ricaneuse. Ils se connaissent peu, Ronan étant sauvage même avant l'attaque, mais Winnie a bien deviné que l'autre n'est pas particulièrement fanatique de ses conneries collectives. J't'le refais, au pire.
L'index et le majeur restent en suspension, donc, proches de la main, touchant à peine, moins que plus, tout au moins. Et Winnie observe l'autre, sérieux et curieux. Il retient même un peu son souffle, expire par le nez plus que par la bouche pour qu'il ne sente pas son souffle sur son visage et qu'il soit encore plus mal à l'aise.
Mais à voir la gueule qu'il tire ça doit pas changer grand chose, en fait. Sauf que, aussi, Ronan tire toujours cette même gueule, celle qui semble dire qu'il comprend rien au monde ou alors qu'il vient de manger les légumes dans son assiette alors qu'il en avait pas du tout envie, mais qu'il était obligé pour avoir droit au dessert. Ce genre de visage, ouais. ( Et ils amusent toujours Winnie, les têtes qu'il tire. Certainement parce que ça lui donne un genre adorable, voire même mignon, même si ça fait bien tafiole de dire d'un mec qu'il est mignon ou adorable. Heureusement, Winnie a accepté son intérêt pour les bites dans sa bouche - et ailleurs - depuis un long moment, déjà. )
Et il se rend compte, au travers de sa connerie et du fil de ses pensées, et qu'il est là un peu con à le figer depuis quelques secondes déjà sans rien dire. Winnie renifle alors - à croire que ça vient pas du rhume mais plutôt du stresse, ce réflexe - et se racle même la gorge, aussi, avant d'éloigner ses doigts, les laisser tomber sur le futon.
- 'fin bon il est pas si à chier que ça, aussi. Il marmonne tout bas, comme un enfant coupable après s'être fait réprimander.

C'est étrange, de si peu connaître quelqu'un. De l'observer pendant des heures, de le connaître depuis des mois et pourtant, pouvoir compter le nombre de mots qu'ils ont échangés, le nombre de conversation, depuis leur rencontre. Winnie a toujours été intrigué par le personnage ; si l'oeil a d'abord été attiré par la figure familière volant un concombre - il n'oubliera jamais - dans son potager, il a simplement voulu le taquiner, les fois suivantes, qu'importe qui il soit, simplement pour le rouge sur ses joues et le froncement de ses sourcils, la moue sur ses lèvres, à peine visible, mais bien présente. La curiosité a été touché ; l'ours ne s'est pas posé de questions, et pendant un moment, à chaque fois que ses yeux se sont posés sur lui, il n'a cessé de le titiller. Il ne sait pas réellement pourquoi, même aujourd'hui. Winnie n'est pas de ceux qui cherchent à comprendre ses propres actions ; il se contente d'agir simplement. Sa vie a toujours été ainsi, et s'il s'est souvent attiré des problèmes par ce fait, il lui est aussi arrivé des choses plutôt biens, alors il ne compte pas forcément changer. De toute manière, le changement lui semble une chose qui demande trop d'effort, et sa mère, malgré le fait qu'elle était assez sotte, disait une chose qui était plutôt vrai ; il vaut mieux rester naturel. Winnie l'écoute, alors, et se contente d'être lui-même et d'agir simplement, d'être tout bonnement. Et, quand il y pense maintenant, là, allongé sur un futon un peu crade en compagnie d'un ex acteur plutôt beau garçon, il se dit qu'il s'en sort pas trop mal, dans sa galère. Être lui-même n'est pas la pire des merdes, qu'importe les commentaires qu'il peut bien se prendre à la gueule, comme les coups, depuis qu'il est sur terre.
Il va pas s'en plaindre, de sa vie de merde. Après tout, c'est la sienne.
Alors oui ; il se plaint pas, Winnie. Il apprécie plutôt le visage un peu fermé de Ronan, caressé par les lueurs de la lune. Il apprécie ses sourcils froncés et cette moue qu'il porte toujours sur ses lèvres, et le regard un peu plus sombre qu'il porte, car il s'est refermé un peu plus, en l'espace d'une seconde. Winnie a appris à lire - pas les livres, ni les phrases ou les mots, il est nul pour ça - mais les traits du visage de Ronan, avec les mois, et il a un peu compris, malgré sa cervelle un peu lente, comment le comprendre. Comment décortiquer les traits de son visage pour en lire les émotions qu'il ressent.
Pendant une seconde, il a envie de se refoutre sous les draps et de lui balancer un bonne nuit un peu grognon, avant qu'il ne voit. La moue qui se tord une seconde, dans une hésitation, et la noirceur qui disparaît un peu, du regard. Winnie fronce un peu des sourcils, garde la mâchoire serrée et attend. Les paroles ne tardent pas à se faire entendre et l'instant suivant, l'idiot sourit comme le débile qu'il peut être, prêt à relever le défi.
La main mutilée s'appuie contre le futon et l'homme se redresse pour s'asseoir. La couverture glisse contre sa peau et il sent sur ses cuisses la morsure du froid, mais il n'y prête pas attention.
- C'est un défi, m'sieur Olsen ? Parce que j'suis ton homme, hein, si c'est l'cas, qu'il marmonne en se penchant un peu vers lui, l'oeil luisant d'excitation - un vrai môme - avant qu'il ne quitte le lit de fortune pour aller chercher d'autres pansements, dans le cabinet des toilettes. La chose ne dure que quelques secondes car il trouve l'idée de courir plutôt bonne, et lorsqu'il revient, ses pieds glissent un peu sur les couvertures échouées sur le sol, et il s'écrase au travers d'un ricanement rauque qu'il essaie de faire taire entre ses lèvres scellées, sans trop y arriver. Les épaules se secouent sous les élans de rire et il pince ses joues, Winnie, essuie les larmes de rire au bord de ses yeux, avant de se mettre au travail. Le rire quitte ses lèvres et le sérieux va prendre place sur sa gueule.
Sans grande manière, il commence à dérouler le rouleau de pansement sur le futon, assis en indien.
- t'sauras qu'j'ai déguisé les gamins en momie l'jour de l'halloween, avant l'bordel. j'en avais un peu chier avec Bart parce qu'il gigotait, et Liza faisait sa diva, mais Maggie a adoré son costume, qu'il dit, quelques secondes plus tard, avant de lever le regard sur Ronan. bon c'tait avec du papier cul mais quand même.
Il lui adresse un léger sourire, ne sachant pas trop pourquoi il parle d'eux, tend les doigts, hésite une seconde, cherche quelque chose dans ses yeux, avant d'avancer doucement ses doigts et d'agripper les siens, doucement. De sa main mutilée, il tient la main de Ronan entre ses trois doigts, et de l'autre, malgré la douleur, il défait lentement le pansement. Il essaie d'y aller doucement, pour ne pas trop lui faire mal, ignore sa propre souffrance.
Winnie grimace un peu, sent ses moignons - le bout de ses deux jointures restants - contre la peau de Ronan. Il lui lance un regard en coin, revient sur ses pansements, marmonne un pardon. Certains n'apprécient pas trop le toucher un peu morbide de ses doigts.
- 'don, qu'il laisse entendre, donc, dans un souffle, avant de renifler un peu, le nez plissé par la concentration, la langue coincée contre les lèvres, un brin sortie, alors qu'il entreprend de panser la main qu'il vient de dévêtir.