≈ king and lionheart (joel&blake)

Il aurait pu se lever. Il aurait pu se traîner jusqu’à la fenêtre, ouvrir les stores et regarder le monde extérieur derrière cette vitre à peine teintée. Il aurait pu avoir hâte de rejoindre les autres dehors, hâte de faire autre chose que pioncer au fond d’un lit pour la moitié de la journée. Depuis un jour ou deux, il avait l’impression que le sommeil avait fait demi-tour. Que son corps en avait assez, et qu’il avait fait des réserves pour le reste de l’année. Ses blessures étaient en train de guérir, et il avait besoin de récupérer — c’était ce qu’il faisait croire à longueur de journée, à tous ceux qui le visitaient. La vérité, c’était qu’il était désormais capable de se lever. Capable de faire quelques pas seul, sans s’écrouler, et capable de retourner se coucher avec autant d’aisance. Son abdomen le faisait toujours souffrir, mais la question n’était pas là ; il n’était plus impotent, et rien d’autre ne lui importait. Ça aurait pu signifier prendre l’air et recommencer à exister. Mais ç’allait aussi signifier qu’il ne pourrait plus fuir le psy. Et se retrouver face à ce type était bien la dernière chose dont il avait envie.

On lui avait dit que le gars passerait aujourd’hui. Que c’était terminé, la fuite et les prétextes, et que les séances devaient commencer s’il voulait pouvoir sortir un jour de ces cabanes à l’écart du reste du camp, et rejoindre la vie commune. Une part de lui n’avait aucune envie de se retrouver au milieu des autres — mais il le savait, bientôt, ce serait dans un lit du camp qu’on le forcerait à se reposer. Pour le moment, il appréhendait l’arrivée de ce type qui devait venir lui examiner la conscience. Il ne voulait rien lui dire — prétendait n’avoir rien à dire. En vérité, il n’avait tout simplement pas envie de s’entendre dire ce qu’il savait depuis toutes ces années. Déséquilibré. Instable. Violent. Danger potentiel. Que de bonnes excuses pour se faire mettre à la porte de ce camp visiblement un peu trop strict sur la sécurité de ses habitants. Il se doutait que Liv ne les laisserait pas faire, cependant ; mais à dire vrai, cela était plus pour l’inquiéter que l’inverse.

Au fond de son lit, un bras replié sous la tête, son autre main posée sur son torse, il regarde le plafond d’un air absent. Sous son corps, le lit est fait ; il a pris le soin de se lever, une dizaine de minutes plus tôt, et d’effectuer cette banale petite activité. Et maintenant il attend. Il attend l’heure fatidique, attend qu’on se décide à le confronter à lui-même. Les pas dans l’escalier, il les entend venir. Il sait que ça peut être pour lui, et qu’il devrait arrêter de fuir. Mais il ne peut pas s’en empêcher — et ses yeux se ferme, sa position change. Tout pour faire croire qu’il est endormi. La porte se pousse, mais il y a trop de pas pour qu’il ne puisse s’agir que du psy. Il garde les yeux fermés, s’efforce de respirer calmement et de paraître aussi serein qu’un homme endormi. Ça marche depuis le début, pourquoi pas aujourd’hui ?

Pourtant, y a un halètement léger qui le fait tiquer. C’est pas humain, et il le sait. Et la voix qui s’élève bien rapidement dans la pièce le détend sans qu’il ne puisse réellement se l’expliquer. C’est pas l’psy. Il reste immobile quelques instants, les paupières toujours closes. Il entend la jeune femme s’installer sur le lit à côté de lui. Et nonchalamment, il laisse tomber sa main sur le côté du matelas. Aussitôt, le chien s’avance pour venir la renifler, et passer sa langue râpeuse sur la paume calleuse. Un sourire instantané barre les traits du soldat, qui ouvre les yeux sans plus attendre. Sa tête se tourne vers l’extérieur du lit, ses iris captent le poil sombre de Jack. Et ses doigts flattent doucement son museau, alors qu’il prend une inspiration un peu plus grande. « Hi buddy. » Les mots sont grommelés à mi-voix, une fraction de seconde avant qu’il ne relève le nez vers Blake, toujours étendu sur le matelas, la tête enfoncée dans l’oreiller. « J’ai cru que c’était le psy. » Ses caresses pour le chien continuent, alors qu’il jette un nouveau coup d’œil à l’animal. Depuis que Blake est sortie de quarantaine, il voit un peu moins son nouvel ami. Étrange l’effet qu’un animal avait avoir sur lui — étrange qu’il faille que ce soit une bête qui l’aide à s’habituer à la compagnie humaine. « Comment ça s’passe, la vie hors de prison ? » Prison était peut-être un peu fort ; mais quelque part, ce n’était pas la comparaison la plus déraisonnée. Loin de lui l’idée de s’en plaindre, pourtant. Après tout, il le savait : s’il voulait en sortir, il n’avait qu’à cesser de faire semblant de dormir. Coopérer, laisser le psy venir faire son petit tour de magie. Mais dans l’fond, qui disait qu’il ne se sentait pas davantage chez lui en prison ?